Жил-был Иван. Не то, что бы дурак, но многие его придурком считали. Он рассказывал, что ему во сне все время
богородица является. Ну, является и является. Кому какой дело, скажите? Да только в каком виде! А являлась она ему
завсегда в коротком красном платье с глубоким декольте аж до пупка, с распущенными волосами и в кожаных сапогах-
ботфортах на высоких каблуках. И все танцевать приглашала. А он все отнекивался, пока однажды взял, да и
согласился на свою голову. И закружила она его в танце. Закружила. Так, что он от счастья совсем голову потерял.
Начисто. А утром проснулся, пошел умываться и видит в зеркале, что головы-то у него и правда нет. Тело есть, а
головы нетути. Сгинула к чертям собачьим. И как он себя теперь видит совершенно непонятно. Чертовщина какая-то,
прости господи. Он, конечно, испугался. Выскочил на улицу и давай кричать. Дескать, спасите, помогите, голову
потерял! Народ набежал, окружил. Все удивляются. Трогают. Проверяют. Полиция образовалась. Всех дубинками
разогнала как участников несанкционированного митинга, а его в участок забрала. Как организатора провокации. Там
его долго пытали, куды он голову дел. А потом отпустили. Следователь ему, вишь ты, сердобольный попался.
Объяснил, что не у него одного головы нет. И что без головы, мол, мил человек, запросто можно жить. Так даже и
лучше: не надо бриться, умываться, в парикмахерскую ходить. И что у всего начальства, силы, власти и престолов тоже
голов-то совсем нема. И ничего, процветают. А то, что он у них за головы принимает, так это все иллюзия одна.
Сплошные маски-шоу. Так он теперь и живет. Иван, наш, дурак. Без головы. Как все.